quiero volver al jardin

Ahh que tiernoo....parece que tengo 17 años al re pedo, pero no (?). Esa soy yo, terminando preescolar, es decir, pasando a primer grado : (
Es que ya casi termino el colegio y la nostalgia por ser pequeña de nuevo y por jugar a la mama, ver al jardin como un lugar para divertirse y querer a nuestras maestras (cosa que ahora eso NO EXISTE...son todas unas viejas de mierda que se creen que por estar del otro lado van a tener toda la razon....ahhh las odio ) florecio de repente.
Esa es Betty, algunos se acordaran...igual se que esto no lo ve nadie de ellos. Ella me empezo a decir Jeje ...una ternura : P.

Las palomas, los globos, el olor a crayon, el vals, las cintas naranjas, el piano..en fin....aunque uno ya se vuelve un poco cinico...hay cosas que nos quedan...ah voy a llorar, quiero volver al jardin y no crecerrr masss! Esta melancolia bien la supo describir Sabato al final de Abbadon, un fragmento que me ayuda muchisimo en esos dias...

Porque no hay felicidad absoluta, pensaba. Apenas se nos da en fugaces y
frágiles momentos (...); y porque todas nuestras esperanzas se convierten tarde
o temprano en torpes realidades; porque todos somos frustrados de alguna
manera, y si triunfamos en algo fracasamos en otra cosa, por ser la frustración
el inevitable destino de todo ser qua ha nacido para morir; y porque todos
estamos solos o terminamos solos alguna día: los amantes sin el amado, el padre
sin sus hijos o los hijos sin sus padres, y el revolucionario puro ante la
triste materialización de aquellos ideales que años atrás defendió con
sufrimiento en medio de atroces torturas; y porque toda la vida es un perpetuo
desencuentro, y alguien que encontramos en nuestro camino no lo queremos cuando
el nos quiere, o lo queremos cuando el ya no nos quiere, o después de muerto,
cuando nuestro amor ya es inútil; y porque nada de lo que fue vuelve a ser, y
las cosas y los hombres y los niños no son lo que fueron un día, y nuestra casa
de la infancia ya no es mas la que escondió nuestros tesoros y secretos, y el
padre se nos muere sin habernos comunicado palabras tal vez fundamentales, y
cuando lo entendemos ya no está más entre nosotros y no podemos curar sus
antiguas tristezas y los viejos desencuentros; y porque el pueblo se ha
transformado, y la escuela donde aprendimos a leer ya no tiene aquellas láminas
que nos hacía soñar, y los circos han sido desplazados por la televisión y no
hay organitos, y la plaza de la infancia es ridículamente pequeña cuando la
volvemos a encontrar.

Mucha melancolia junta....

Jes